Debo confesarlo: me ví el reinado. Mezclado con algo de zapping, unas pastas, cobijas y buena compañia. Es que a estas alturas de un puente ya no hay muchas opciones.
Puente: el dia de pesadilla para el cabledependiente. Como en el resto del mundo trabajan, entonces los canales de cable pasan su programacion de lunes habitual, o sea que para el televidente mañanero la oferta no varia mucho entre repeticiones de series viejas con infomerciales por horas y horas. Un panorama desolador que se extiende por todos los canales en los que es posible llegar a ver "algo". Y nada de pelis por la noche sino series, que ninguna sigo.
Ademas que las finanzas a estas alturas del puente no andan muy bien y la cartelera de cine no parece colaborar, y hasta el clima parece conjurarse, termino metido bajo cobijas viendo el reinado nacional de la belleza.
Y bueno, a lo que vinimos: a criticar. Que mañe el vestido, que flaca, que alta, que fea, que linda, que marica, que bien vestido, que comercial tan malo. Llamen a las princesas! coronas!! picos van, picos vienen, muchachitos llorando, señoras gritando, gente corriendo, elegida la señorita tales de tal, lagrimas, jubilo, corre con la corona.
La bendita corona! la cosa se balanceaba sobre su cabeza como un bailarin del hielo. Parecia inclinarse a un lado, al otro, se cae... ¿le queda es grande o pequeña? ohh dios, a piso, a tierra, touch the ground. Estoy cargando la carcajada para cuando la corona se venga al piso. Al final ella se acerca a la camara y dice con la sencillez de quien no sabe que hasta yo la estoy viendo " es que soy cabezona". Al menos la inocencia de la frase rompio la tension del momento, le quito el glamour pero tambien la malicia, y pum, se acabo la transmision.
Conclusion: El reinado es aburrido pero uno hasta lo puede ver si cocina unas buenas pastas y esperar ansiosamente el momento en que pase algo tan memorable como lo de la señorita antioquia el año pasado. Y si no llega el momento, pues depronto la reina nos sorprende con un momento de autenticidad, tan escaso por esta epoca en la TV colombiana.
martes, 17 de noviembre de 2009
lunes, 16 de noviembre de 2009
el 100
Tenia abandonado el blog, y ahora que entro, me doy cuenta de que el que escribo en este momento es el post #100 de este blog. No se en realidad como sentirme al respecto de la estadistica. En realidad ni yo he leido 100 cosas en este blog, asi que me sorprendio un poco ver ese numero, y bueno, como por no dejar pasar el momento, arranque a escribir.
En realidad no sabria que escribir: se me habia ocurrido publicar una idea sobre un restaruante canibal, pero creo que seria muy escandalosa, mas bien la dejare para un cuento de ficcion...
o ya se! escribir de algo actual, como... mhhh... Chavez? Uribe? la eterna comedia de nuestros politicos, y la tragedia de su pueblo? nah, cambio de canal, ya me marea el despelote que es el mundo, me siento poco orgulloso de la humanidad, y menos de los colombianos (especialmente los uribistas).
Entonces nada que decir para el post 100? pues mas o menos lo mismo que el resto del blog. A ver hasta cuantos llegamos diciendo nada. Porque como que lo que quiere todo el mundo es pelear.
En fin, que se despelote el mundo, me voy a cocinar un par de cosas que deje en el fogon.
En realidad no sabria que escribir: se me habia ocurrido publicar una idea sobre un restaruante canibal, pero creo que seria muy escandalosa, mas bien la dejare para un cuento de ficcion...
o ya se! escribir de algo actual, como... mhhh... Chavez? Uribe? la eterna comedia de nuestros politicos, y la tragedia de su pueblo? nah, cambio de canal, ya me marea el despelote que es el mundo, me siento poco orgulloso de la humanidad, y menos de los colombianos (especialmente los uribistas).
Entonces nada que decir para el post 100? pues mas o menos lo mismo que el resto del blog. A ver hasta cuantos llegamos diciendo nada. Porque como que lo que quiere todo el mundo es pelear.
En fin, que se despelote el mundo, me voy a cocinar un par de cosas que deje en el fogon.
jueves, 15 de octubre de 2009
Pasquines
Como en Colombia nos gusta hacer las cosas al revez, entonces los diarios han decidido unirse e involucionar.
Asi en medellin tenemos a El Colombiano, que antes de salir debe ser aprobado por el arzobispo o algo por el estilo, pero al fin y al cabo todos sabemos que medellin es un pueblo y los curas y los godos no sueltan ni aflojan. De eso sabe mucho nuestro debil alcalde Salazar, que con lo de la clinica de la mujer casi se lo tragan. Y en el colombiano despiden gente por opinar desde hace años, sino preguntenle a Pascual Gaviria, que lo sacaron sin verguenza ni nada, aunque siquiera ahi tenemos Blogger.
Ahora, en la misma linea, el que otrora fuera un diario que envidiaba, El Tiempo de Bogota, tiene que ser aprobado por San Uribe, sus amiguitos los Santos, y todos los uribistas que segun Jose Obdulio, deberian ser santos, que no matan, ni se enriquecen ilicitamente, ni pagan favores con dinero del agro ingreso seguro, ni montan frentes paramilitares, ni se reparten notarias, ni nada, porque en este gobierno todos son Santos.
Tan Santos que el tiempo mismo lo certifica: ellos son unas moscas muertas al igual que el grupo planeta. que es tan santo como esos Curas que defiende Benedicto porque les gusta tocar niños.
Que monton de ridiculos los uribistas y sus artimañas, y que lastima los medios de colombia. Ojala se prendan en llamas ese par de periodicos, pasquines, oficinas de propaganda. Que se vayan, santos y mesias y uribes para la mierda. Hoy es un triste dia para la libertad de expresion. Este pais cada dia va mas para la ierda y siento que a nadie le importa. Esta que me deja de importar a mi.
Asi en medellin tenemos a El Colombiano, que antes de salir debe ser aprobado por el arzobispo o algo por el estilo, pero al fin y al cabo todos sabemos que medellin es un pueblo y los curas y los godos no sueltan ni aflojan. De eso sabe mucho nuestro debil alcalde Salazar, que con lo de la clinica de la mujer casi se lo tragan. Y en el colombiano despiden gente por opinar desde hace años, sino preguntenle a Pascual Gaviria, que lo sacaron sin verguenza ni nada, aunque siquiera ahi tenemos Blogger.
Ahora, en la misma linea, el que otrora fuera un diario que envidiaba, El Tiempo de Bogota, tiene que ser aprobado por San Uribe, sus amiguitos los Santos, y todos los uribistas que segun Jose Obdulio, deberian ser santos, que no matan, ni se enriquecen ilicitamente, ni pagan favores con dinero del agro ingreso seguro, ni montan frentes paramilitares, ni se reparten notarias, ni nada, porque en este gobierno todos son Santos.
Tan Santos que el tiempo mismo lo certifica: ellos son unas moscas muertas al igual que el grupo planeta. que es tan santo como esos Curas que defiende Benedicto porque les gusta tocar niños.
Que monton de ridiculos los uribistas y sus artimañas, y que lastima los medios de colombia. Ojala se prendan en llamas ese par de periodicos, pasquines, oficinas de propaganda. Que se vayan, santos y mesias y uribes para la mierda. Hoy es un triste dia para la libertad de expresion. Este pais cada dia va mas para la ierda y siento que a nadie le importa. Esta que me deja de importar a mi.
martes, 6 de octubre de 2009
Virgilio, Horacio y el Agro Ingreso Seguro
en mi familia, todos hemos crecido al ritmo de las historias del tio Jaime. El mismo que le sacaba los mocos a los cerdos en las marranadas decembrinas, el que nos contaba historias de terror que hoy enternecen por su inocencia, el que nos enseño un monton de palabras y personajes que aun no sabemos si son reales o producto de su imaginacion.
Virgilio y Horacio eran parceros. Tanto que decidieron poner fin a sus vidas al tiempo en tiempos de crisis. Como uno de ellos (no recuerdo cual) era joyero, tenia acceso a quimicos. Se sentaron en una cafeteria y pidieron un tinto y una cerveza, que envenenaron y bebieron de un solo trago.
Ahi, justo ahi, mi tio se para y hace la mimica del momento en el que mueren: Virgilio y Horacio se mueren abrazados, y se dicen "en el camino nos encontramos!" (ahi si que cambia la voz mi tio). Según el, por el rigor mortis no pudieron separarse los cuerpos, asi que hubo que enterrarlos en un solo "ataul" de dos pisos en el muladar (donde se enterraban las suicidas)
Eso es lo que yo llamo tradicion oral. De sonson a mi tio a mi. Cuantas historias.
El abuelo para la ciudad y los hijos al campo: ahora la familia quiere es irse al campo. Todos estan mas viejos, con mas ganas de finca, de eso que vivieron en sonson. El tio jaime, despues de mucho esfuerzo, compra su terreno en Sonson.
Y es que me emputa mucho porque quiero a mi tio, y se lo duro que le ha tocado. Ayer que almorzo en mi casa me conto que le negaron los 12 millones que pidio en Agro Ingreso Seguro para poder montar una produccion autosotenible de aguacates, plata que no tiene de donde mas sacar, mientras que los amigos de Uribe, los mismos politicos costeños y los Banananeros de Uraba se chupan los subsidios de una plata que se suponia era para señores como mi tio, que bien dura le ha tocado la vida y bastante mierda le ha tocado comer.
Uribito y su Papa, que tambien son de Sonson, lo conocen. Pero como el es legal, probablemente no paso, porque no pidio favores.
Me da susto que por eso mi tio termine tomandose un tinto o una cerveza envenenada en Sonson y abrazando a otro pobre soñador que como el, creyo en que lo del Agro Ingreso Seguro servia para su finquita de aguacates. El no sabia que para ser beneficiario de los subsidios habia que ser millonario, o haber contribuido en las campañas de uribe, o ser hijo de algun senador.
Este tema me ha dado tanta puteria que ni se como explicar. Este solo escandalo deberia dar, en un pais serio, para una salida de un presidente. Mejor sera conseguirme una tierra en Sonson, cerca a mi tio Jaime, para suicidarme abrazado con el cuando vengan a sacarnos los paramilitares para montar sus fincas de agro ingreso seguro, en la colombia de Uribe.
Les dejo, para los que solo ven RCN, una version un poco menos maquillada de los hechos
este es el pais que queremos?
Virgilio y Horacio eran parceros. Tanto que decidieron poner fin a sus vidas al tiempo en tiempos de crisis. Como uno de ellos (no recuerdo cual) era joyero, tenia acceso a quimicos. Se sentaron en una cafeteria y pidieron un tinto y una cerveza, que envenenaron y bebieron de un solo trago.
Ahi, justo ahi, mi tio se para y hace la mimica del momento en el que mueren: Virgilio y Horacio se mueren abrazados, y se dicen "en el camino nos encontramos!" (ahi si que cambia la voz mi tio). Según el, por el rigor mortis no pudieron separarse los cuerpos, asi que hubo que enterrarlos en un solo "ataul" de dos pisos en el muladar (donde se enterraban las suicidas)
Eso es lo que yo llamo tradicion oral. De sonson a mi tio a mi. Cuantas historias.
El abuelo para la ciudad y los hijos al campo: ahora la familia quiere es irse al campo. Todos estan mas viejos, con mas ganas de finca, de eso que vivieron en sonson. El tio jaime, despues de mucho esfuerzo, compra su terreno en Sonson.
Y es que me emputa mucho porque quiero a mi tio, y se lo duro que le ha tocado. Ayer que almorzo en mi casa me conto que le negaron los 12 millones que pidio en Agro Ingreso Seguro para poder montar una produccion autosotenible de aguacates, plata que no tiene de donde mas sacar, mientras que los amigos de Uribe, los mismos politicos costeños y los Banananeros de Uraba se chupan los subsidios de una plata que se suponia era para señores como mi tio, que bien dura le ha tocado la vida y bastante mierda le ha tocado comer.
Uribito y su Papa, que tambien son de Sonson, lo conocen. Pero como el es legal, probablemente no paso, porque no pidio favores.
Me da susto que por eso mi tio termine tomandose un tinto o una cerveza envenenada en Sonson y abrazando a otro pobre soñador que como el, creyo en que lo del Agro Ingreso Seguro servia para su finquita de aguacates. El no sabia que para ser beneficiario de los subsidios habia que ser millonario, o haber contribuido en las campañas de uribe, o ser hijo de algun senador.
Este tema me ha dado tanta puteria que ni se como explicar. Este solo escandalo deberia dar, en un pais serio, para una salida de un presidente. Mejor sera conseguirme una tierra en Sonson, cerca a mi tio Jaime, para suicidarme abrazado con el cuando vengan a sacarnos los paramilitares para montar sus fincas de agro ingreso seguro, en la colombia de Uribe.
Les dejo, para los que solo ven RCN, una version un poco menos maquillada de los hechos
este es el pais que queremos?
martes, 25 de agosto de 2009
No Importa
Hoy descubrieron una estafa en Comcel, o no saben. Igual Comcel entero es una estafa, maldito operador aprovechandose de su posicion de lider, ganandose sus utilidades de sobreexplotar el mercado del menudeo de minutos entre los mas pobres del pais. Pero eso no me importa. Ni las demas empresas que hacen cosas horrendas, com0 Bancolombia con sus comisiones, o el Exito.
Juan Manuel Santos llamo a la bandada de bandidos que quedan a votar el referendo: hoy el dia sera duro por la casa de nari. Igual son los mismos ladrones buscando los mismos puestos, y al pueblo le vale culo, pero eso tampoco importa. Ni importa el huevon de Chavez y su Lambeculo Correa, o el huevon de Ortega en nicaragua. Ni siquiera me importa aqui su majestad Uribe: ya mas bien ni lo veo.
Tampoco importa que los medios nacionales solo informen idioteces y tetas: ya eso lo sabiamos. Tambien la incapacidad de muchas periodistas para digerir una noticia, porque se la pasan es pensando en mantener sus tetas y en no digerir nada para no ir a engordar. Ni los caciques de la radio, ni los narradores del futbol que quieren ser columnistas o congresistas, o los columnistas de El Colombiano cada vez peores.
Nada de eso me importa porque como van las cosas, lo unico que puedo decir es que me emputa pero no me importa, porque no puedo hacer un carajo. Y esa impotencia me da rabia. Me da rabia no poder encarcelar a esa manada de Hijos de puta que puebla el congreso, las empresas, los medios. Colgarlos de las pelotas y sacarlos de vuelta por colombia a er si se dan cuenta de que un pais muere de hambre y bala todos los dias. Y ellos lucrandose.
Juan Manuel Santos llamo a la bandada de bandidos que quedan a votar el referendo: hoy el dia sera duro por la casa de nari. Igual son los mismos ladrones buscando los mismos puestos, y al pueblo le vale culo, pero eso tampoco importa. Ni importa el huevon de Chavez y su Lambeculo Correa, o el huevon de Ortega en nicaragua. Ni siquiera me importa aqui su majestad Uribe: ya mas bien ni lo veo.
Tampoco importa que los medios nacionales solo informen idioteces y tetas: ya eso lo sabiamos. Tambien la incapacidad de muchas periodistas para digerir una noticia, porque se la pasan es pensando en mantener sus tetas y en no digerir nada para no ir a engordar. Ni los caciques de la radio, ni los narradores del futbol que quieren ser columnistas o congresistas, o los columnistas de El Colombiano cada vez peores.
Nada de eso me importa porque como van las cosas, lo unico que puedo decir es que me emputa pero no me importa, porque no puedo hacer un carajo. Y esa impotencia me da rabia. Me da rabia no poder encarcelar a esa manada de Hijos de puta que puebla el congreso, las empresas, los medios. Colgarlos de las pelotas y sacarlos de vuelta por colombia a er si se dan cuenta de que un pais muere de hambre y bala todos los dias. Y ellos lucrandose.
viernes, 14 de agosto de 2009
Trapitos Al Sol
Ahora me dio la paranoia. Con lo de la tecnologia, con lo del gobierno, ¿por que no?. Es decir, no es tan dificil. Por ahi lei que el celular lo pueden activar como microfono. Tambien que me pueden ver desde el pentagono a travez de la webcam, o cosas asi.
Ademas en colombia a cualquiera le chuzan el telefono, y yo que no soy uribista fijo tengo perfil de interceptable, con aretas y caminando por ahi hasta altas horas de la noche, con los artistas, con esos peligrosos intelectuales, nada raro que el DAS me tenga tremendo expediente.
De los gringos ni hablar. Con la tremenda paranoia que les dio, nada raro que en el pentagono tengan un grueso arsenal de fotos muy a lo CSI. Con las huellas que me han tomado en mis ultimas visitas, obvio, y los datos de la embajada para la visa.
Chavez fijo fijo fijo tiene su propia super agencia de inteligncia que detecta colombianos opositores o medio intelectualoides que les guste opinar, y por que no, minimo alla tienen otro archivo con fotos mis, no se, poniendo carbon, batiendo un huevo, cortando carne o haciendo cualquier cosa.
Siquiera mis pecados son tan sutiles que a duras penas los oculto. No se que podra deir el que me vea por la webcam mas que a veces me saco un moco, o que no todo lo que he fumado es legal, pero de ahi a tenerme que esconder hay millas.
No se como no les da pena a tantos politicos que se roban la plata de las obras publicas para hacerse fincas de lujo, o ser parte del sistema financiero que exhibe billones en utilidades mientras medio pais no puede ni ahorrar: si yo fuera el gerente de un banco se me caeria la cara de verguenza.
Abiertamente me declaro pecador. Mu gustan las mujeres, me gusta la noche, la rumba. No se que hablaran mal de mi, pero de ahi a financiar paramilitares, hay mucho trecho
Por eso, cuando esos señores tan encorbatados me miran feo, o cuando los del DAS me saquen los trapos al sol, o cuando la DEA o el FBI nos acusen a todos de algo, ya se los saben: algo de mujeres, sexo, drogas y rocknroll.
Ademas en colombia a cualquiera le chuzan el telefono, y yo que no soy uribista fijo tengo perfil de interceptable, con aretas y caminando por ahi hasta altas horas de la noche, con los artistas, con esos peligrosos intelectuales, nada raro que el DAS me tenga tremendo expediente.
De los gringos ni hablar. Con la tremenda paranoia que les dio, nada raro que en el pentagono tengan un grueso arsenal de fotos muy a lo CSI. Con las huellas que me han tomado en mis ultimas visitas, obvio, y los datos de la embajada para la visa.
Chavez fijo fijo fijo tiene su propia super agencia de inteligncia que detecta colombianos opositores o medio intelectualoides que les guste opinar, y por que no, minimo alla tienen otro archivo con fotos mis, no se, poniendo carbon, batiendo un huevo, cortando carne o haciendo cualquier cosa.
Siquiera mis pecados son tan sutiles que a duras penas los oculto. No se que podra deir el que me vea por la webcam mas que a veces me saco un moco, o que no todo lo que he fumado es legal, pero de ahi a tenerme que esconder hay millas.
No se como no les da pena a tantos politicos que se roban la plata de las obras publicas para hacerse fincas de lujo, o ser parte del sistema financiero que exhibe billones en utilidades mientras medio pais no puede ni ahorrar: si yo fuera el gerente de un banco se me caeria la cara de verguenza.
Abiertamente me declaro pecador. Mu gustan las mujeres, me gusta la noche, la rumba. No se que hablaran mal de mi, pero de ahi a financiar paramilitares, hay mucho trecho
Por eso, cuando esos señores tan encorbatados me miran feo, o cuando los del DAS me saquen los trapos al sol, o cuando la DEA o el FBI nos acusen a todos de algo, ya se los saben: algo de mujeres, sexo, drogas y rocknroll.
domingo, 2 de agosto de 2009
La Vida de Los Otros
Desde el colegio me gustaba Kundera. En principio creo que me gustaba simplemente cargar con una copia de la insoportable levedad del ser para impresionar a las chicas de gafas de pasta. Despues, cuando lo lei, no lo entendi. Despues lo lei con ella al borde de la playa en voz alta en la cama, en la playa, tomando el sol, nos lo leimos. Despues lo volvi a leer un par de veces mas. Es uno de mis libros favoritos.
Me impresiona mucho, de las manifestaciones culturales que se desprenden de los regimenes represivos en todo el mundo, lo de la privacidad, la idea de que alguien nos esta escuchando. No pocos ejemplos hay, como la inolvidable cinta que da nombre a este post, muy a lo Kundera.
Asi y todo esas imagenes siempre se ven como de ficcion: como una historia comunistoide de mediados del siglo pasado, de cuando no habia internet, de cuando habia mas caras de mao, muros o divisiones entre americanos y rusos...
Tras esta pesada semana, me levanto esta mañana y leo la ultima ridiculez del DAS, que no es mas que un grano de ridiculez en esta montaña de ridiculeces en este pais (que no se parece ser el mismo que el de Jose Obdulio). Aqui como que todo el mundo es suceptible de ser investigado, asi que nada raro que yo tenga ya mi dosis de investigacion, me imagino todo lo que habra para decir de mis oscuros habitos, planes y pensamientos.
Hablaba con un amigo acerca de otra amiga a la que cariñosamente nos referimos como "el paquete". El Paquete es real, tiene un restaurante y todo. Yo he ido y he probado su deliciosa comida arabe. Pero claro, el termino paquete... de una me acordo del transportador. Pura palabra clave de malo de pelicula: ¿tienes el paquete?; ¡hemos asegurado el paquete señor!; Nunca abras el paquete.
Me imagino que los señores del DAS, que deben estar preocupadisimos porque dos amigos esten haciendo, no se, concierto para delinquir y hablando del paquete: ya deben haber pasado el informe. Como en una pelicula, como en un libro de Kundera. Porque en Colombia la realidad ha demostrado ampliamente ser capaz de dejar a la ficcion en palotes.
Asi que señores del DAS, los metidos en la vida de los otros, no se preocupen, que en serio no estoy hablando de transportar ningun paquete. No se por que mas bien no investigan a los malparidos politicos que se la roban toda y nos dejan a los que trabajamos y no huevoneamos a nadie, como esa profesora, y como cualquiera que san pronuncie palabras, o las escriba, o quien sabe por cuantos medios nos podran interceptar. Si desaparezco, nada me sorprenderia
Nunca se puede ser miuy cuidadoso, recuerdo esa frase que dice "el hecho de que seas paranoico no quiere decir que no te esten persiguiendo"
Me impresiona mucho, de las manifestaciones culturales que se desprenden de los regimenes represivos en todo el mundo, lo de la privacidad, la idea de que alguien nos esta escuchando. No pocos ejemplos hay, como la inolvidable cinta que da nombre a este post, muy a lo Kundera.
Asi y todo esas imagenes siempre se ven como de ficcion: como una historia comunistoide de mediados del siglo pasado, de cuando no habia internet, de cuando habia mas caras de mao, muros o divisiones entre americanos y rusos...
Tras esta pesada semana, me levanto esta mañana y leo la ultima ridiculez del DAS, que no es mas que un grano de ridiculez en esta montaña de ridiculeces en este pais (que no se parece ser el mismo que el de Jose Obdulio). Aqui como que todo el mundo es suceptible de ser investigado, asi que nada raro que yo tenga ya mi dosis de investigacion, me imagino todo lo que habra para decir de mis oscuros habitos, planes y pensamientos.
Hablaba con un amigo acerca de otra amiga a la que cariñosamente nos referimos como "el paquete". El Paquete es real, tiene un restaurante y todo. Yo he ido y he probado su deliciosa comida arabe. Pero claro, el termino paquete... de una me acordo del transportador. Pura palabra clave de malo de pelicula: ¿tienes el paquete?; ¡hemos asegurado el paquete señor!; Nunca abras el paquete.
Me imagino que los señores del DAS, que deben estar preocupadisimos porque dos amigos esten haciendo, no se, concierto para delinquir y hablando del paquete: ya deben haber pasado el informe. Como en una pelicula, como en un libro de Kundera. Porque en Colombia la realidad ha demostrado ampliamente ser capaz de dejar a la ficcion en palotes.
Asi que señores del DAS, los metidos en la vida de los otros, no se preocupen, que en serio no estoy hablando de transportar ningun paquete. No se por que mas bien no investigan a los malparidos politicos que se la roban toda y nos dejan a los que trabajamos y no huevoneamos a nadie, como esa profesora, y como cualquiera que san pronuncie palabras, o las escriba, o quien sabe por cuantos medios nos podran interceptar. Si desaparezco, nada me sorprenderia
Nunca se puede ser miuy cuidadoso, recuerdo esa frase que dice "el hecho de que seas paranoico no quiere decir que no te esten persiguiendo"
lunes, 13 de julio de 2009
Sabi
Para los que gusten de los gatos, aqui les dejo a mi chiquita. Se llama Sabina, y es blanca. Le gusta tomar el sol.
jueves, 9 de julio de 2009
A quien pueda interesar
parece que abrire restaurante... y parece que tendra blog. Mas informacion pronto.
martes, 23 de junio de 2009
Cosa de Niños
Cuando era chiquito me decian El Terror del Mango. Desde entonces y hasta hoy, en especial un tio, aun cuando llama a mi casa pregunta que si puede hablar con el Mango por favor. El se encargo personalmente de ponerme el apodo asi como los otros 800 apodos que hay en mi familia, que son para orinarse de la risa.
El mio era porque cuando en la finca tomaban aguardiente, ponian mango como pasante. Yo me apoderaba del mango y dejaba a los aguardienteros sin con que pasar sus tragos. Mi papa siempre le molestaba, aunque el no era una persona alterable: le daba rabia ver que siempre se quedaba sin mango. Asi mi tio invento el apodo y por años lo cargue.
Desde esa epoca, siempre yo atendia. Atendia en las fiestas. Atendia en una tienda que tiene mi tio en la finca, en la que hay fotos de viejas en pelota por todos lados y donde hace muchos años, el hoy popular Juanes, canto alguna vez canciones de despecho en medio de alguna borrachera.
Recuerdo que tambien me gustaba el fuego. Mi tio Pepe me enseño a prender una fogata con un fosforo, y a mi me parecia lo maximo: era todo un reto cuidar el pequeño fuego hasta verlo convertido en una hoguera digna de la inquisicion española (Nobody expects spanish inquisition!)
Ahhh y las armas... mi Mama me llevaba a un almacen en Guarne, cerca a medellin, en la esquina donde mas plata he gastado en mi vida despues de la del parque del poblado. Era el almacen Elida, y ahi compraba cuchillos gigantes ante la mirada atonita de mi mamá. Que buenos cuchillos eran. Recuerdo que compre uno de supervivencia y todo, en un almacen elegante. Tenia fosforos dentro del mango.
Asi pues cuando pienso por que putas me gusta tanto la cocina, por que mande al carajo la Economia a la que dedique tantos semestres y termine cargando carbon... porque me recuerda de algo mejor.
Ahora puedo comprar mis cuchillos y prender mis parrillas con un fosforo. Puedo ver el calor de una mesa tras otra, y esa sonrisa que se pinta en todos los que se sientan juntos a una mesa a celebrar que estan juntos y que hay que comer. Me encanta la cocina porque siempre la he asociado con felicidad, con union, con celebracion. Con esas noches largas en las fincas con las mesas a reventar de cosas tan ricas (he sido afortunado... hasta en las peores mi papa era exigente en la mesa!).
Asi pues que es mas sencillo. Porque prefiero pensar que soy un niño que juega con cuchillos y fuego, a ser un adulto que con especular con una moneda se caga en millones.
Por eso no quiero ser economista. Por eso soy cocinero.
El mio era porque cuando en la finca tomaban aguardiente, ponian mango como pasante. Yo me apoderaba del mango y dejaba a los aguardienteros sin con que pasar sus tragos. Mi papa siempre le molestaba, aunque el no era una persona alterable: le daba rabia ver que siempre se quedaba sin mango. Asi mi tio invento el apodo y por años lo cargue.
Desde esa epoca, siempre yo atendia. Atendia en las fiestas. Atendia en una tienda que tiene mi tio en la finca, en la que hay fotos de viejas en pelota por todos lados y donde hace muchos años, el hoy popular Juanes, canto alguna vez canciones de despecho en medio de alguna borrachera.
Recuerdo que tambien me gustaba el fuego. Mi tio Pepe me enseño a prender una fogata con un fosforo, y a mi me parecia lo maximo: era todo un reto cuidar el pequeño fuego hasta verlo convertido en una hoguera digna de la inquisicion española (Nobody expects spanish inquisition!)
Ahhh y las armas... mi Mama me llevaba a un almacen en Guarne, cerca a medellin, en la esquina donde mas plata he gastado en mi vida despues de la del parque del poblado. Era el almacen Elida, y ahi compraba cuchillos gigantes ante la mirada atonita de mi mamá. Que buenos cuchillos eran. Recuerdo que compre uno de supervivencia y todo, en un almacen elegante. Tenia fosforos dentro del mango.
Asi pues cuando pienso por que putas me gusta tanto la cocina, por que mande al carajo la Economia a la que dedique tantos semestres y termine cargando carbon... porque me recuerda de algo mejor.
Ahora puedo comprar mis cuchillos y prender mis parrillas con un fosforo. Puedo ver el calor de una mesa tras otra, y esa sonrisa que se pinta en todos los que se sientan juntos a una mesa a celebrar que estan juntos y que hay que comer. Me encanta la cocina porque siempre la he asociado con felicidad, con union, con celebracion. Con esas noches largas en las fincas con las mesas a reventar de cosas tan ricas (he sido afortunado... hasta en las peores mi papa era exigente en la mesa!).
Asi pues que es mas sencillo. Porque prefiero pensar que soy un niño que juega con cuchillos y fuego, a ser un adulto que con especular con una moneda se caga en millones.
Por eso no quiero ser economista. Por eso soy cocinero.
lunes, 22 de junio de 2009
El Dia Mas Largo
Ayer ya fue solsticio. El dia mas largo del año. Y cierto que fue bien largo. Dia del padre (que antes ni lo celebrabamos, pero bueno) y el restaurante a reventar, esa parrilla hirviendo, y bueno, todo salio perfecto excepto ese solomito, que fue culpa de una mala interpretacion de una letra.
Pasado el extenso dia a bordo de la parrilla, sali al parque del poblado y pum! la fete de la musique. Que rico, aunque no me toco casi nada porque el rato que pase fue entra bandas.
Queria desearle a quien pase por aqui un feliz solsticio. En tiempos de tantas fechas comerciales, de tantos descuentos para papa, para mama, celulares para abuelitas, condones para niños, pendejadas a las que les damos demasiada importancia, que rico un dia celebrar algo tan sencillo y bonito como el sol. A mi me encanta quemar mis carnes bajo el sol, y si que es bueno con chicas en bikini.
pero bueno, en todo caso: Feliz Solsticio!
Pasado el extenso dia a bordo de la parrilla, sali al parque del poblado y pum! la fete de la musique. Que rico, aunque no me toco casi nada porque el rato que pase fue entra bandas.
Queria desearle a quien pase por aqui un feliz solsticio. En tiempos de tantas fechas comerciales, de tantos descuentos para papa, para mama, celulares para abuelitas, condones para niños, pendejadas a las que les damos demasiada importancia, que rico un dia celebrar algo tan sencillo y bonito como el sol. A mi me encanta quemar mis carnes bajo el sol, y si que es bueno con chicas en bikini.
pero bueno, en todo caso: Feliz Solsticio!
sábado, 20 de junio de 2009
Uribe al Control
Yo tuve una epoca en la que fui Uribista.
No desapruebo la primera gestion de uribe, sin embargo con las ultimas noticias ya no aguanto: ejecuciones extrajudiciales, chuzadas del DAS, parapolitica, que infinidad de cosas.
Esta mañana me encontre con que uribe no aguanto unas criticas en Cartagena: ni el ni los furibistas, que en extasis colectivo hicieron sacar al pobre tipo:
Ese man esta al control de este pais? les parece un tipo controlado?
si eso le hacen a los opositores en plena luz del dia y ante camaras, imaginense lo que hacen por debajo. Uribe, hagase a un lado. Ya son muchos escandalos, cada uno para tumbar un presidente. Sin embargo ahi siguen detras de el.
Es ese el pais que queremos construir?
ojala no le pase aeste medico lo que le paso a otros cuya suerte, por desgracia, no se registro en camara.
Estas fotos las tome en Bogota. Este es el pais que queremos construir? de unanimismo? de muerte y mas bala? no es hora de un cambio?
Acuerdate amigo uribista: no todos pensamos igual.
No desapruebo la primera gestion de uribe, sin embargo con las ultimas noticias ya no aguanto: ejecuciones extrajudiciales, chuzadas del DAS, parapolitica, que infinidad de cosas.
Esta mañana me encontre con que uribe no aguanto unas criticas en Cartagena: ni el ni los furibistas, que en extasis colectivo hicieron sacar al pobre tipo:
Ese man esta al control de este pais? les parece un tipo controlado?
si eso le hacen a los opositores en plena luz del dia y ante camaras, imaginense lo que hacen por debajo. Uribe, hagase a un lado. Ya son muchos escandalos, cada uno para tumbar un presidente. Sin embargo ahi siguen detras de el.
Es ese el pais que queremos construir?
ojala no le pase aeste medico lo que le paso a otros cuya suerte, por desgracia, no se registro en camara.
Estas fotos las tome en Bogota. Este es el pais que queremos construir? de unanimismo? de muerte y mas bala? no es hora de un cambio?
Acuerdate amigo uribista: no todos pensamos igual.
sábado, 13 de junio de 2009
Incorregible
Ser politicamente correcto esta seriamente sobrevalorado. Creo que hay algo de cobardia en eso de quedar bien con todo el mundo; incluso me lo critico a mi que quedo bien con casi -casi- todo el mundo.
Yo soy directo y sincero. Las cuentas claras y el chocolate espeso. A mis amigos negros les digo, con todo el amor, Negro. A uno de mis mejores amigos, que me confesó que era gay en el colegio (y yo lloré, pero lo perdoné) siempre le digo que es un marica promiscuo. A otro amigo heterosexual le saludo "Hola prosti" cuando me contesta el celular. Esto es gente que quiero de corazon.
Es por eso que me da fisica pareza decirle a los maricas Comunidad Gay, o como dicen ultimamente los politicamente correctos, la comunidad LGBT. Por eso no digo afrodescendientes a los negros, por eso le digo EcuatoPeruBolivianos a todos los hijos de los andes que no sean de aqui.
En Estados Unidos si que me parece ridiculo el extremo en el que estan de llamar todo de una manera no ofensiva: ya hace 10 años se burlaban de eso en South Park cuando terminan por prohibir la navidad porque siempre hay ALGO que resulta ofensivo para algun pato.
No soy muy politicamente correcto pero al menos tengo amigos maricas y negros. No se los que tanto posan de paladines de ese respeto tan fingido por que no se ocupan mas bien de algo en realidad productivo, y los patos heridos que en serio, se relajen un poco. Es que me sudan frio las manos cuando leo lo que pasa en bogota, donde una concejala mas pata que cualquiera, impulsa un Acuerdo Sobre el Lenguaje Incluyente.
Mejor dejo de opinar porque me salen cosas poco correctas, sobre mujeres, sobre drogas, quien sabe sobre que. Pero legislando esas estupideces, con razon este pais no avanza. Yo creo que ire a la carcel si esa ley se vuelve nacional. Asi me despido, Lectores y Lectoras (¿satisfecha, concejala cuack?)
Yo soy directo y sincero. Las cuentas claras y el chocolate espeso. A mis amigos negros les digo, con todo el amor, Negro. A uno de mis mejores amigos, que me confesó que era gay en el colegio (y yo lloré, pero lo perdoné) siempre le digo que es un marica promiscuo. A otro amigo heterosexual le saludo "Hola prosti" cuando me contesta el celular. Esto es gente que quiero de corazon.
Es por eso que me da fisica pareza decirle a los maricas Comunidad Gay, o como dicen ultimamente los politicamente correctos, la comunidad LGBT. Por eso no digo afrodescendientes a los negros, por eso le digo EcuatoPeruBolivianos a todos los hijos de los andes que no sean de aqui.
En Estados Unidos si que me parece ridiculo el extremo en el que estan de llamar todo de una manera no ofensiva: ya hace 10 años se burlaban de eso en South Park cuando terminan por prohibir la navidad porque siempre hay ALGO que resulta ofensivo para algun pato.
No soy muy politicamente correcto pero al menos tengo amigos maricas y negros. No se los que tanto posan de paladines de ese respeto tan fingido por que no se ocupan mas bien de algo en realidad productivo, y los patos heridos que en serio, se relajen un poco. Es que me sudan frio las manos cuando leo lo que pasa en bogota, donde una concejala mas pata que cualquiera, impulsa un Acuerdo Sobre el Lenguaje Incluyente.
Mejor dejo de opinar porque me salen cosas poco correctas, sobre mujeres, sobre drogas, quien sabe sobre que. Pero legislando esas estupideces, con razon este pais no avanza. Yo creo que ire a la carcel si esa ley se vuelve nacional. Asi me despido, Lectores y Lectoras (¿satisfecha, concejala cuack?)
jueves, 4 de junio de 2009
Medallo Caliente
Hoy vi las noticias con mi mama. Comodamente en su cama, ambos vimos que un niño de 16 y uno de 11 mataron a una abogada embarazada. Despues vimos como mataron a otro señor y su hija y los quemaron en el carro. Bandas emergentes dicen. Ajustes de cuentas.
Y es que algo esta pasando y yo siento que no nos estan diciendo la verdad, o nos ocultan algo, pero la atmosfera en las noches de medellin se pone cada vez como mas pesada.
Aclaro al lector que yo soy una criatura nocturna. Es algo innato. Por eso siempre estoy en la calle, alla afuera. Me gusta caminar por la calle, ver a la gente, entrar a las tiendas y sentarme en los parques. Montarle conversa al taxista o al jubilado en la fila del banco.
Yo voy es al parque del poblado. A mi me encanta, no puedo evitarlo. Tiene un aire distinto. Es un termometro de medellin, un punto neuralgico, un cruce de caminos. Por el pasan obreros, ejecutivos, oficinistas, chefs, enanos, putas y asesinos, hombro con hombro, piel contra piel, compartiendo el smog de los carros de la agitada avenida del poblado, que son buses que van llenos de empleadas y estudiantes que van al centro o al poblado, loteros, musicos improvisando y todos esos magicos personajes que pueblan las calles por las noches, o puede ser una BMW X5 polarizada que va a quien sabe que torre. Todos pasan por el parque.
El parque, por su conveniente ubicacion, por la cerveza barata y por alguna extraña conjura arcana, o porque como segun me teoria en ese poste nacio medellin! es no solo sitio de paso sino residencia de rumba de mucha gente. Ahi voy yo a encontrarme y ser encontrado por los de mi especie, como todos los demas: en busca de una noche de sexo, de rumba, de drogas, de conversacion, de besos, todo se ve en el parque.
Pero el termometro lo percibo caliente. El parque, los policias, perros, antiexplosivos, gaula, fusiles, militares, sirenas, bomberos, gafas oscuras, camionetas oscuras, ¿Que demonios pasa aqui?
Y mi termometro es la zona rosa, es mi zona de influencia: es donde trabajo, vivo, conozco, me muevo, quiero y me importa. Sin embargo no es sino salir a la esquina y ver la ciudad hirviendo de sirenas. Y las noticias, como las de hoy, no mejoran.
¿Es que pasa algo muy horrible en medellin, o es que ya tenemos que vivir en el miedo? ¿por que hay tantas patrullas? ¿Por que paran todos los carros? ¿Por que hay perros antidroga en el parque lleras? ¿no estarian mejor en los aeropuertos?
No entiendo como en un pais donde se pierden las pruebas contra Rito Alejo del Rio, donde genocidas pagan 6 años de carcel, donde se roban millones de la plata del pueblo, tengan que acosarnos asi. Ahora no se puede caminar tranquilo, depronto el policia, tan culto, te va a detener porque vas de chaqueta de cuero, o tienes gafas o un tatuaje.
En una ciudad donde habiamos ganado tanto en tolerancia y respeto, siento que las autoridades cada vez nos acosan mas a los ciudadanos, cada vez se restringen mas las cosas, y nadie explica nada.
En estos dias, en el parque, un lotero me conto que los habian sacado del parque de itagui, los paracos. Y estos policias deteniendo un amigo mio por llevar 2 baretos. En el mismo parque por donde pasara en un rato algun politico alcoholico con sangre en las manos: un respetable señor. Pero a un musico que lleva años comiendo mierda y se quiere fumar un porro le tiran los perros policias.
Entonces o pasa algo terrible en medellin y necesitamos eso, y que alguien nos diga que es lo que pasa, o nos dejan de acosar, porque esto parece una dictadura. Detesto las sirenas, detesto esos radios que anuncian robos y balas a todo taco, detesto que haya un señor con chaleco de antiexplosivos a mi lado. Si la cosa es grave, que lo cuenten, o si no, que dejen de joder tanto. ¿No sera que necesitamos mas musicos y menos policias?
Y es que algo esta pasando y yo siento que no nos estan diciendo la verdad, o nos ocultan algo, pero la atmosfera en las noches de medellin se pone cada vez como mas pesada.
Aclaro al lector que yo soy una criatura nocturna. Es algo innato. Por eso siempre estoy en la calle, alla afuera. Me gusta caminar por la calle, ver a la gente, entrar a las tiendas y sentarme en los parques. Montarle conversa al taxista o al jubilado en la fila del banco.
Yo voy es al parque del poblado. A mi me encanta, no puedo evitarlo. Tiene un aire distinto. Es un termometro de medellin, un punto neuralgico, un cruce de caminos. Por el pasan obreros, ejecutivos, oficinistas, chefs, enanos, putas y asesinos, hombro con hombro, piel contra piel, compartiendo el smog de los carros de la agitada avenida del poblado, que son buses que van llenos de empleadas y estudiantes que van al centro o al poblado, loteros, musicos improvisando y todos esos magicos personajes que pueblan las calles por las noches, o puede ser una BMW X5 polarizada que va a quien sabe que torre. Todos pasan por el parque.
El parque, por su conveniente ubicacion, por la cerveza barata y por alguna extraña conjura arcana, o porque como segun me teoria en ese poste nacio medellin! es no solo sitio de paso sino residencia de rumba de mucha gente. Ahi voy yo a encontrarme y ser encontrado por los de mi especie, como todos los demas: en busca de una noche de sexo, de rumba, de drogas, de conversacion, de besos, todo se ve en el parque.
Pero el termometro lo percibo caliente. El parque, los policias, perros, antiexplosivos, gaula, fusiles, militares, sirenas, bomberos, gafas oscuras, camionetas oscuras, ¿Que demonios pasa aqui?
Y mi termometro es la zona rosa, es mi zona de influencia: es donde trabajo, vivo, conozco, me muevo, quiero y me importa. Sin embargo no es sino salir a la esquina y ver la ciudad hirviendo de sirenas. Y las noticias, como las de hoy, no mejoran.
¿Es que pasa algo muy horrible en medellin, o es que ya tenemos que vivir en el miedo? ¿por que hay tantas patrullas? ¿Por que paran todos los carros? ¿Por que hay perros antidroga en el parque lleras? ¿no estarian mejor en los aeropuertos?
No entiendo como en un pais donde se pierden las pruebas contra Rito Alejo del Rio, donde genocidas pagan 6 años de carcel, donde se roban millones de la plata del pueblo, tengan que acosarnos asi. Ahora no se puede caminar tranquilo, depronto el policia, tan culto, te va a detener porque vas de chaqueta de cuero, o tienes gafas o un tatuaje.
En una ciudad donde habiamos ganado tanto en tolerancia y respeto, siento que las autoridades cada vez nos acosan mas a los ciudadanos, cada vez se restringen mas las cosas, y nadie explica nada.
En estos dias, en el parque, un lotero me conto que los habian sacado del parque de itagui, los paracos. Y estos policias deteniendo un amigo mio por llevar 2 baretos. En el mismo parque por donde pasara en un rato algun politico alcoholico con sangre en las manos: un respetable señor. Pero a un musico que lleva años comiendo mierda y se quiere fumar un porro le tiran los perros policias.
Entonces o pasa algo terrible en medellin y necesitamos eso, y que alguien nos diga que es lo que pasa, o nos dejan de acosar, porque esto parece una dictadura. Detesto las sirenas, detesto esos radios que anuncian robos y balas a todo taco, detesto que haya un señor con chaleco de antiexplosivos a mi lado. Si la cosa es grave, que lo cuenten, o si no, que dejen de joder tanto. ¿No sera que necesitamos mas musicos y menos policias?
viernes, 20 de febrero de 2009
Golpe Bajo
Cegado por mi propia luz, por la efimera gloria que significo mi llegada al cuarto del siglo, con unas amigas celebrando con jamon serrano y oyendo buena musica, y no se me habia terminado de bajar esa borrachera de autoamor cuando un puñetazo me la quito de golpe.
Estaba muy inspirado escribiendo toda la mañana, amaneci de particular buen humor; sin razon alguna porque tengo un pie enyesado, me duelen las manos y las axilas (o cerca a ellas) debido a las muletas y me siento una malformacion social por mi incapacidad de desplazarme, y me toca bañarme con una bolsa. En realidad fue como el sol y la musica. Una dosis mañanera de musica buena, de todo tipo, de esa que me pone a bailar, antidoto del veneno que me ha inyectado este yeso (lo odio, en serio)
La gata esta sentada sobre el bajo. Se llama sabina y me la trajo un hermano del alma en mi cumpleaños. Oh vana gloria. Me mira con sus ojos azules mientras vibra entera con el bajo. Despues de hacer desfilar por varias horas las mejores exponentes de varios generos, me encuentro con un viejo favorito. Cake. Una banda californiana de esas buenas, de esas que vio nacer los 90´s como los Chilli Peppers, unas mas claras, unas mas oscuras pero todas memorables, al menos para mi.
La gata se mueve inquieta, e intento seguir escribiendo: se quiere comer mis manos, piensa que son algun filete, y el teclado alguna especie de cama. No muevo a sabina, cierro los ojos y disfruto la musica, y despues arreglo los daños del frenesi de teclas causado por su siesta.
Es importante que el lector entienda mi extasis profundo, mi musical borrachera, para entender el horror del golpe: un estado de indefencion pura, a merced de un choque en el lugar menos esperado.
Estaba escribiendo en un foro algo sobre lo feliz que me ponia oir Cake, banda a la que describi como mi californiana favorita, con sus guitarras y trompetas, y sus covers famosos de viejas canciones. Cuando me asomé por la ventana a robar algo de aire, y dos jovenes (pelaos, jajaja), me miraron con una cara que se me hizo extrañamente conocida.
Mientras analizo sus gestos, me doy cuenta del horror: es ESA mirada, esa mirada de lastima que nos dan las generaciones venideras. Es esa mirada con la que hace pocos años miraba yo a los rockeros ochenteros que no superaban la decada. Esos que se ven de chaqueta negra en los bares de rock pidiendo alguna solitaria cancion de Poison. Esa mirada de "estas muy viejo" o "que cosa horrorosa suena ahi?". Sus gestos me decian a gritos esa palabra que tanto odio: MAÑÉ.
Claro, golpe recibido: me estan sacando del partido sin darme yo cuenta. Esa mirada que daba yo hace 7 años cuando estrenaba mi cedula a los de chaqueta negra en los bares, me la estan empezando a dar a mi, y yo que pense que no la habia perdido.
Y yo no soy de esos jovenes tan maduros ni tan cerrados. Soy uno de los de mente muy abierta, pero esos ojos me juzgaron, y yo sabia que era culpable.
Es que ahora fue este golpe de dos niños que han sido malcriados a punta de RBD, pero cada año sera peor. Claro, estos niños crecieron a punta de otra cosa. Y yo ya no veo MTV, sino Vh1, y claro, no oigo nada de lo que oyen estos niños. Pop sobre pop, emo, y tropipop. No hablamos el mismo idioma. Yo pense que el rock iba a vivir por siempre, y como que para levantarme una culicagada emo, me va a tocar dejarme crecer el pelo, bajar 20 tallas de pantalon y pintarme las uñas de negro, ademas de oir unas cosas horrendas.
Que golpe dan los años, y eso que yo todavia estoy bien abajo, pero ahora que subo mas, menos me importa. No seremos jovenes por siempre. Prefiero envejecer oyendo esas delicias californianas, que bailar RBD. Y entiendo que a pesar de la impresion, crecer es rico. Y me pegaron donde era. La musica. Yo que crei que el rock viviria por siempre.
Estaba muy inspirado escribiendo toda la mañana, amaneci de particular buen humor; sin razon alguna porque tengo un pie enyesado, me duelen las manos y las axilas (o cerca a ellas) debido a las muletas y me siento una malformacion social por mi incapacidad de desplazarme, y me toca bañarme con una bolsa. En realidad fue como el sol y la musica. Una dosis mañanera de musica buena, de todo tipo, de esa que me pone a bailar, antidoto del veneno que me ha inyectado este yeso (lo odio, en serio)
La gata esta sentada sobre el bajo. Se llama sabina y me la trajo un hermano del alma en mi cumpleaños. Oh vana gloria. Me mira con sus ojos azules mientras vibra entera con el bajo. Despues de hacer desfilar por varias horas las mejores exponentes de varios generos, me encuentro con un viejo favorito. Cake. Una banda californiana de esas buenas, de esas que vio nacer los 90´s como los Chilli Peppers, unas mas claras, unas mas oscuras pero todas memorables, al menos para mi.
La gata se mueve inquieta, e intento seguir escribiendo: se quiere comer mis manos, piensa que son algun filete, y el teclado alguna especie de cama. No muevo a sabina, cierro los ojos y disfruto la musica, y despues arreglo los daños del frenesi de teclas causado por su siesta.
Es importante que el lector entienda mi extasis profundo, mi musical borrachera, para entender el horror del golpe: un estado de indefencion pura, a merced de un choque en el lugar menos esperado.
Estaba escribiendo en un foro algo sobre lo feliz que me ponia oir Cake, banda a la que describi como mi californiana favorita, con sus guitarras y trompetas, y sus covers famosos de viejas canciones. Cuando me asomé por la ventana a robar algo de aire, y dos jovenes (pelaos, jajaja), me miraron con una cara que se me hizo extrañamente conocida.
Mientras analizo sus gestos, me doy cuenta del horror: es ESA mirada, esa mirada de lastima que nos dan las generaciones venideras. Es esa mirada con la que hace pocos años miraba yo a los rockeros ochenteros que no superaban la decada. Esos que se ven de chaqueta negra en los bares de rock pidiendo alguna solitaria cancion de Poison. Esa mirada de "estas muy viejo" o "que cosa horrorosa suena ahi?". Sus gestos me decian a gritos esa palabra que tanto odio: MAÑÉ.
Claro, golpe recibido: me estan sacando del partido sin darme yo cuenta. Esa mirada que daba yo hace 7 años cuando estrenaba mi cedula a los de chaqueta negra en los bares, me la estan empezando a dar a mi, y yo que pense que no la habia perdido.
Y yo no soy de esos jovenes tan maduros ni tan cerrados. Soy uno de los de mente muy abierta, pero esos ojos me juzgaron, y yo sabia que era culpable.
Es que ahora fue este golpe de dos niños que han sido malcriados a punta de RBD, pero cada año sera peor. Claro, estos niños crecieron a punta de otra cosa. Y yo ya no veo MTV, sino Vh1, y claro, no oigo nada de lo que oyen estos niños. Pop sobre pop, emo, y tropipop. No hablamos el mismo idioma. Yo pense que el rock iba a vivir por siempre, y como que para levantarme una culicagada emo, me va a tocar dejarme crecer el pelo, bajar 20 tallas de pantalon y pintarme las uñas de negro, ademas de oir unas cosas horrendas.
Que golpe dan los años, y eso que yo todavia estoy bien abajo, pero ahora que subo mas, menos me importa. No seremos jovenes por siempre. Prefiero envejecer oyendo esas delicias californianas, que bailar RBD. Y entiendo que a pesar de la impresion, crecer es rico. Y me pegaron donde era. La musica. Yo que crei que el rock viviria por siempre.
lunes, 9 de febrero de 2009
Cuarto de Siglo
Nunca he entendido bien el proposito o el por que de los cumpleaños. Hoy es el mio. Hace un cuarto de siglo aparecio sobre el planeta un niño de pelo oscuro del que no se sabia muy bien que esperar. Hoy las cosas no varian mucho: todavia no sabemos que esperar. Ahora tengo cedula, un portatil, un blog y una chaqueta de cuero, lo que no cambia mucho las cosas. En el fondo soy tan ingenuo como ese niño de hace 25 años.
Mis cumpleaños no han sido los mejores ultimamente: recuerdo con especial cariño que hace 5 años mi novia me echo el dia de mi cumpleaños (gracias Ana, aun te quiero) y en todos me pasaban cosas traumaticas. Apenas el año pasado volvi a tener un cumpleaños decente, celebrado con chicas y cantidades absurdas de Fondue. Este año, que es como una cuspide de calma y crecimiento para mi, miro mis 25 años y veo que ese niño ha hecho mucho, y me gusta lo que veo, asi no sea un gran ejemplo. Como diria neruda, Confieso que he vivido.
En 25 años de vida estudie en la guarderia, el colegio y un par de universidades. Fui editor de una revista y estoy montando otra, tuve un bar en el lleras, fui barman, mesero y chef. He tenido novias serias, novias extrañas y novias desastrozas. He trabajado en cine y television, en restaurantres y bares. He viajado, he conocido gente, he conocido el mundo. He estado en un menage a trois, y me di un pico con un amigo por una apuesta. Me he emborrachado, trabado, ahogado de felicidad, de miedo, he nadado en caribe y pacifico, he fumado y lo he dejado.
Cuando miro mi vida, veo que no es la mas normal, pero ciertamente es una vida poco aburridora. Y hoy cumplo 25 años de haberla empezado, y pienso en lo que vendra. ¿Que vendra? eso si que tiene un componente de incertidumbre aun mayor, quien sabe que pueda pasar, pero ahi voy, en la lucha.
Por eso en 25 años espero escribir de nuevo, y tener una lista mucho mas grande, llena de vida y de absurdos que vivir, porque ahora veo que eso es lo que hace deliciosa la vida: tener histroais para contar (mi debilidad cronica, jaja), asi que sin mas preambulos, Feliz cumpleaños a mi, y espero cumplir muchos mas.
Mis cumpleaños no han sido los mejores ultimamente: recuerdo con especial cariño que hace 5 años mi novia me echo el dia de mi cumpleaños (gracias Ana, aun te quiero) y en todos me pasaban cosas traumaticas. Apenas el año pasado volvi a tener un cumpleaños decente, celebrado con chicas y cantidades absurdas de Fondue. Este año, que es como una cuspide de calma y crecimiento para mi, miro mis 25 años y veo que ese niño ha hecho mucho, y me gusta lo que veo, asi no sea un gran ejemplo. Como diria neruda, Confieso que he vivido.
En 25 años de vida estudie en la guarderia, el colegio y un par de universidades. Fui editor de una revista y estoy montando otra, tuve un bar en el lleras, fui barman, mesero y chef. He tenido novias serias, novias extrañas y novias desastrozas. He trabajado en cine y television, en restaurantres y bares. He viajado, he conocido gente, he conocido el mundo. He estado en un menage a trois, y me di un pico con un amigo por una apuesta. Me he emborrachado, trabado, ahogado de felicidad, de miedo, he nadado en caribe y pacifico, he fumado y lo he dejado.
Cuando miro mi vida, veo que no es la mas normal, pero ciertamente es una vida poco aburridora. Y hoy cumplo 25 años de haberla empezado, y pienso en lo que vendra. ¿Que vendra? eso si que tiene un componente de incertidumbre aun mayor, quien sabe que pueda pasar, pero ahi voy, en la lucha.
Por eso en 25 años espero escribir de nuevo, y tener una lista mucho mas grande, llena de vida y de absurdos que vivir, porque ahora veo que eso es lo que hace deliciosa la vida: tener histroais para contar (mi debilidad cronica, jaja), asi que sin mas preambulos, Feliz cumpleaños a mi, y espero cumplir muchos mas.
sábado, 7 de febrero de 2009
La Caida
Esta semana, y por primera vez en mis 25 años de vida (purque estoy que cumplo el cuarto de siglo) me he visto en la penosa obligacion de usar muletas. Debido a un partido de futbol en el que conspiraron mi torpeza y la fuerza de la gravedad, mi tobillo derecho esta hecho un desastre. Esto poco me ha molestado, hasta cierto orgullo tengo de que estoy mas deportista que nunca en mi vida. Sin embargo la ecuacion se complica al agregarle la variante de las muletas.
Resulta que manejar este instrumento tan antiguo como las caidas mismas, requiere de una alquimia equilibristica hasta ahora desconocida para mi. Con dificultad y mucho cansancio, los primeros dias apenas podia dar un par de vueltas en mi casa y reptar cortas distancias intentado mantener mi cuerpo en su lugar a falta de mi punto de apoyo basico. Es mas dificil de lo que parece.
Aunque esto es casi una cronica de una caida anunciada, la de hoy fue rara. He estado ad portas del suelo mas veces en los ultimos 4 dias que en el resto de mi vida. Me cuesta sobremanera hacer lo que hago sin lo que lo hago, y esos incomodos palos metalicos tienen mis axilas en camino a una huelga generalizada. Hoy, Arias cae por tercera vez, aunque menos glamoroso que cristo.
Estaba con una amiga en el centro comercial El Tesoro comiendo algo, para despues comprar una chaqueta de cuero (prenda imposible de encontrar en el mercado nacional) y despues de una buena hamburguesa, me diriji a uno de mis pocos pecados dulces: un mimo con crispy y chocolate. Es de los pocos postres que no perdono.
Ya lleno, en mi letrago fisiogastronomico me arrastraba hacia mimo's cuando tuve un momento matrix: La muleta, poco antes sujeta a mis rabiosas axilas se deslizaba cuan bailarina del hielo sobre un extenso charco oculto por una de las mesas del local. Mi pierna enyesada se dirigia hacia adelante mientras que el torso tomaba una ruta opuesta, ante lo que mi pie izquierdo, siempre torpe, no pudo tomar partido. Segundos depues, tenia una pierna adelante, estaba boca arriba y descansaba sobre mi pie izquierdo queen ultimas solo se doblo y se quedo donde estaba. Fue en camara lenta, alcanzaba a ver con precicion cinematografica a un presentador de Noticias RCN que hacia fila frente a mi (me deberia sacar en el caza noticias, jaja), vi una mona muy alta pasar, y una niña de tacones rosados que parecian sacados de una pesadilla de un buen diseñador.
El momento Matrix paso y ya estaba tendido en una posicion que parecia sacada de un kamasutra para gimnastas olimpicos, y no se bien como sostenia aun mis muletas. Mi acompañante, mas elevada que nadie, hacia la fila como si nada. Dos señores se pararon de sus mesas a ayudarme, pero me toco decirles que esperaran, tenia que sacarme la pierna de la espalda. Una vez esta volvio adelante, pude pararme ante la mirada de todos los presentes (incluido el Caza noticias) que no entendian como se habia caido ese tipo de muletas. Ahi movieron una mesa, y pum, tremendo charco.
De todo lo que pasa por mi inquieta cabeza ante todo, lo primero que pense fue ¡demonios! ¿esto por que no me pasa en un casino en las vegas? ya tendria tres abogados para ayudarme a demandar. Despues, toda la parafernaria del asunto: vigilantes, vigilante de chaqueta y placa, vigilante de revolver, señor del aseo, señora del aseo, y representante del centro comercial.
El segundo damnificado por el daño, fue el señor de oficios varios, al que regaño el tipo que tenia 2 walkie talkies. Despues, excusas del centro comercial y ya me iban a mandar ambulancia y todo. Yo me comi mi mimo con tranquilidad y un poco de rabia, y mas bien deje las cosas quietas y me fui para levi's por mi chaqueta. En el camino, casi me estrello otras tantas veces, me tocaba esquivar gente, hacerme a un lado o quedarme quieto para dejar pasar a algun apurado comprador en compañia de alguna chica siliconuda.
Y yo venia como aburrido. A mi llegada me toco parquear lejisimos, porque no habia parqueaderos para discapacitados, me toco muletear mucho y subir 3 pisos, que son 3 papayazos para la gravedad y mis muletas. Encima la caida en media zona de comidas, como odiaba al centro comercial. Y la gente, que ni mira, y si te distraes te llevan por delante. Que mierda.
Ya estoy en mi casa, mas tranquilo, pero desde aqui, con mis traicioneras muletas, veo lo incultos que somos con los discapacitados. No se respetan sus espacios de parqueo, no se les ayuda, no se les determina. Yo al menos soy solo un baboso con un pie malo, pero cualquier señora pelimorada se cae y se quiebra tres huesos, y esa si que llama abogados, hasta llamara a De La Espriella que quedo desempleado tras lo de DMG (ese personaje me encanta).
Por eso yo, desde mi caida, voy a hacer una campaña por los derechos de los discapacitados, asi parezca guerra perdida: contra los charcos que no se ven en espacios lisos, contra señores de camionetas blindadas que ocupan espacios de parqueo de discapacitados, contra imbeciles que caminan sin mirar por ahi. Asi sea pegandoles un grito, porque hoy que lo vivi, me di cuenta de que apesta.
No voy a demandar ni payasear, como muchos lo harian (aunque si fuera en USA lo pensaria dos veces, ademas ya tendria abogado, llegan antes de uno tocar el piso), sino aprender a respetar y ayudar a los que tienen problemas de movilidad, a ser mas considerado, y a joder, incluso por un charco en un centro comercial. Y espero no usar muletas nunca mas.
Resulta que manejar este instrumento tan antiguo como las caidas mismas, requiere de una alquimia equilibristica hasta ahora desconocida para mi. Con dificultad y mucho cansancio, los primeros dias apenas podia dar un par de vueltas en mi casa y reptar cortas distancias intentado mantener mi cuerpo en su lugar a falta de mi punto de apoyo basico. Es mas dificil de lo que parece.
Aunque esto es casi una cronica de una caida anunciada, la de hoy fue rara. He estado ad portas del suelo mas veces en los ultimos 4 dias que en el resto de mi vida. Me cuesta sobremanera hacer lo que hago sin lo que lo hago, y esos incomodos palos metalicos tienen mis axilas en camino a una huelga generalizada. Hoy, Arias cae por tercera vez, aunque menos glamoroso que cristo.
Estaba con una amiga en el centro comercial El Tesoro comiendo algo, para despues comprar una chaqueta de cuero (prenda imposible de encontrar en el mercado nacional) y despues de una buena hamburguesa, me diriji a uno de mis pocos pecados dulces: un mimo con crispy y chocolate. Es de los pocos postres que no perdono.
Ya lleno, en mi letrago fisiogastronomico me arrastraba hacia mimo's cuando tuve un momento matrix: La muleta, poco antes sujeta a mis rabiosas axilas se deslizaba cuan bailarina del hielo sobre un extenso charco oculto por una de las mesas del local. Mi pierna enyesada se dirigia hacia adelante mientras que el torso tomaba una ruta opuesta, ante lo que mi pie izquierdo, siempre torpe, no pudo tomar partido. Segundos depues, tenia una pierna adelante, estaba boca arriba y descansaba sobre mi pie izquierdo queen ultimas solo se doblo y se quedo donde estaba. Fue en camara lenta, alcanzaba a ver con precicion cinematografica a un presentador de Noticias RCN que hacia fila frente a mi (me deberia sacar en el caza noticias, jaja), vi una mona muy alta pasar, y una niña de tacones rosados que parecian sacados de una pesadilla de un buen diseñador.
El momento Matrix paso y ya estaba tendido en una posicion que parecia sacada de un kamasutra para gimnastas olimpicos, y no se bien como sostenia aun mis muletas. Mi acompañante, mas elevada que nadie, hacia la fila como si nada. Dos señores se pararon de sus mesas a ayudarme, pero me toco decirles que esperaran, tenia que sacarme la pierna de la espalda. Una vez esta volvio adelante, pude pararme ante la mirada de todos los presentes (incluido el Caza noticias) que no entendian como se habia caido ese tipo de muletas. Ahi movieron una mesa, y pum, tremendo charco.
De todo lo que pasa por mi inquieta cabeza ante todo, lo primero que pense fue ¡demonios! ¿esto por que no me pasa en un casino en las vegas? ya tendria tres abogados para ayudarme a demandar. Despues, toda la parafernaria del asunto: vigilantes, vigilante de chaqueta y placa, vigilante de revolver, señor del aseo, señora del aseo, y representante del centro comercial.
El segundo damnificado por el daño, fue el señor de oficios varios, al que regaño el tipo que tenia 2 walkie talkies. Despues, excusas del centro comercial y ya me iban a mandar ambulancia y todo. Yo me comi mi mimo con tranquilidad y un poco de rabia, y mas bien deje las cosas quietas y me fui para levi's por mi chaqueta. En el camino, casi me estrello otras tantas veces, me tocaba esquivar gente, hacerme a un lado o quedarme quieto para dejar pasar a algun apurado comprador en compañia de alguna chica siliconuda.
Y yo venia como aburrido. A mi llegada me toco parquear lejisimos, porque no habia parqueaderos para discapacitados, me toco muletear mucho y subir 3 pisos, que son 3 papayazos para la gravedad y mis muletas. Encima la caida en media zona de comidas, como odiaba al centro comercial. Y la gente, que ni mira, y si te distraes te llevan por delante. Que mierda.
Ya estoy en mi casa, mas tranquilo, pero desde aqui, con mis traicioneras muletas, veo lo incultos que somos con los discapacitados. No se respetan sus espacios de parqueo, no se les ayuda, no se les determina. Yo al menos soy solo un baboso con un pie malo, pero cualquier señora pelimorada se cae y se quiebra tres huesos, y esa si que llama abogados, hasta llamara a De La Espriella que quedo desempleado tras lo de DMG (ese personaje me encanta).
Por eso yo, desde mi caida, voy a hacer una campaña por los derechos de los discapacitados, asi parezca guerra perdida: contra los charcos que no se ven en espacios lisos, contra señores de camionetas blindadas que ocupan espacios de parqueo de discapacitados, contra imbeciles que caminan sin mirar por ahi. Asi sea pegandoles un grito, porque hoy que lo vivi, me di cuenta de que apesta.
No voy a demandar ni payasear, como muchos lo harian (aunque si fuera en USA lo pensaria dos veces, ademas ya tendria abogado, llegan antes de uno tocar el piso), sino aprender a respetar y ayudar a los que tienen problemas de movilidad, a ser mas considerado, y a joder, incluso por un charco en un centro comercial. Y espero no usar muletas nunca mas.
martes, 27 de enero de 2009
Pare Oreja
Hace pocos dias estaba reunido con Luis, el dueño de San Jorge de Manila, donde he trabajado, estudiado y pasado mis dias durante mucho tiempo. Estabamos en una mesa discutiendo con una instructora del SENA amiga nuestra temas de cocina.
Estaba ya de noche, un dia muy tranquilo, cuando llego una pareja Bond. Ella era rubia, de pelo corto, vestida toda de negro, con unas botas preciosas. Alta, con porte, con clase, de esas a las que se les ve la clase (y la chequera) con solo mirarla, yo creo que alcance a enamorarme. El, mas alto que ella, vestia camisa y jean, pero parecia sacado de un poster. Ambos con celulares hiperplay, llegaron en tremendo carro,ambos hablaban y reian intensamente en su mesa, que quedo precisamente al lado de la nuestra. El pidio un bife de chorizo, ella un plato de salchichas alemanas que es receta de la abuela de Luis.
La noche se iba llendo y nosotros conversabamos, interrumpidos casualmente por alguna pregunta de la pareja acerca de los platos, del restaurante, de cualquier cosa.
El restaurante es una maquina de magia: la gente come, y sale con una sonrisa de oreja a oreja. Muy consciente de esto, Luis es un apasionado por reinventar y perfeccionar su cocina cada dia mas. Por eso, los domingos (o todos los dias) hace experimentos gastronomicos de todo tipo. Recetas de la abuela, investigaciones, recetas de internet, todo desde alta reposteria francesa hasta morcilla envigadeña. Asi pues cualquier dia te encuentras con productos inusitados. Ese dia, en medio de la noche, pidio algo al oido de una de las meseras.
Poco despues, llegaron 4 porciones de pan con algun estofado encima. Un picadillo de olor increible servido caliente sobre el tostado pan, el cual comimos rapidamente: olor, textura, sabor, degustacion lenta; cuan un verdadero catador. ¿que es? pregunto Luis. Ni puta idea. Entre la instructora y yo le pegamos a una cosa: eso es cerdo, pero nada mas. Seguimos comiendo, era exquisito.
La chica Bond pidio a la mesera un cigarrillo, pero para su pesar no habia Kool, que era lo que queria (ahi hablamos otro rato con ella y le pase un Kool de mi paquete, ella me miro con cara de complice), entonces se paro y salio a fumar el cigarrillo justo mientras la degustacion. ¿Que es? El chico Bond se intereso tambien. Oreja. Lo que habiamos acabado de comer era una deliciosa oreja de cerdo.
El chico no aguanto y Luis pidio otras dos porciones. El se la comio con avidez.
Hago un pequeño parentesis para explicar por que en uno de los restaurantes mas exclusivos de medellin estaba sirviendo oreja. Luis (y en eso coincido yo) ha intentado rescatar recetas tradicionales que los colombianos, por desconocimiento, por snobs o por algo asi, hemos dejado de querer. Por eso tambien hemos experimentado con morcilla, y horas hemos pasado logrando encontrar el punto exacto de crocancia en la masa de empanadas. Asi buscamos lograr comida gourmet pero criolla, muy fiel a nuestras raices. Tambien utilizar distintos cortes, aprovechar los recursos y encontrar sabores explosivos.
Por eso comimos esa deliciosa oreja esa noche, mientras una chica bond rubia de pelo corto se fumaba un Kool afuera que yo le habia regalado. El esposo comio: exquisito. Y volvio la chica bond.
Amor, prueba esto! fue como a recibio el chico. Ella lo olio, lo probo, y el resultado fue unanime: Exquisito. ¿Que es? pregunto a Luis. ¿Que crees que es?... y empieza la disertacion. Ella decia cosas... algo con Zuchinni, o algo de pollo... no. El esposo, aguantando sus carcajadas, le decia Amor, ponle oreja a lo que luis te dice! y se tomaba la oreja, mientras Luis le explicaba sobre las taras y prejuicios que tenemos los colombianos con algunos alimentos.
Al tercer Amor, para oreja! cambio la actitud del rostro.
Por favor no me digan que eso es oreja!
La carcajada fue inmedita, y estruendosa, sobre todo la del esposo que saltaba de risa. Ella bajo lo que quedaba del pan, y muy dignamente (que mas se podia esperar de esa mujerzota) acepto tener una tara contra la oreja y los cortes extraños. Ya no queria mas, pero fue exquisito, mientas no le paro oreja a la oreja, como acepto mientras salian del restaurante. El esposo se comio el pedazo restante.
Asi invito a todos, seamos o no tipo Bond, a que probemos, disfrutemos de la comida, que puede resultar exquisita si no le ponemos tantos peros. La super ascepsia y la comida super rapida, el desconocimiento de las tradiciones y la ignorancia nos llevan a despreciar cosas exquisitas. Ella no creo que vuelva a comer oreja, ya puede ser muy grande su trauma, pero a usted, que esta alla en su casa, lo invito a comer al centro oreja en un carrito, o algo por el estilo, o a valorar un sancocho bien hecho, o a comer hormigas santandereanas o cui, saliendonos del esquema de que lo unico comible es el solomito. Por mi parte, estoy que bajo al restaurante, a robarme un pedazo de oreja.
Estaba ya de noche, un dia muy tranquilo, cuando llego una pareja Bond. Ella era rubia, de pelo corto, vestida toda de negro, con unas botas preciosas. Alta, con porte, con clase, de esas a las que se les ve la clase (y la chequera) con solo mirarla, yo creo que alcance a enamorarme. El, mas alto que ella, vestia camisa y jean, pero parecia sacado de un poster. Ambos con celulares hiperplay, llegaron en tremendo carro,ambos hablaban y reian intensamente en su mesa, que quedo precisamente al lado de la nuestra. El pidio un bife de chorizo, ella un plato de salchichas alemanas que es receta de la abuela de Luis.
La noche se iba llendo y nosotros conversabamos, interrumpidos casualmente por alguna pregunta de la pareja acerca de los platos, del restaurante, de cualquier cosa.
El restaurante es una maquina de magia: la gente come, y sale con una sonrisa de oreja a oreja. Muy consciente de esto, Luis es un apasionado por reinventar y perfeccionar su cocina cada dia mas. Por eso, los domingos (o todos los dias) hace experimentos gastronomicos de todo tipo. Recetas de la abuela, investigaciones, recetas de internet, todo desde alta reposteria francesa hasta morcilla envigadeña. Asi pues cualquier dia te encuentras con productos inusitados. Ese dia, en medio de la noche, pidio algo al oido de una de las meseras.
Poco despues, llegaron 4 porciones de pan con algun estofado encima. Un picadillo de olor increible servido caliente sobre el tostado pan, el cual comimos rapidamente: olor, textura, sabor, degustacion lenta; cuan un verdadero catador. ¿que es? pregunto Luis. Ni puta idea. Entre la instructora y yo le pegamos a una cosa: eso es cerdo, pero nada mas. Seguimos comiendo, era exquisito.
La chica Bond pidio a la mesera un cigarrillo, pero para su pesar no habia Kool, que era lo que queria (ahi hablamos otro rato con ella y le pase un Kool de mi paquete, ella me miro con cara de complice), entonces se paro y salio a fumar el cigarrillo justo mientras la degustacion. ¿Que es? El chico Bond se intereso tambien. Oreja. Lo que habiamos acabado de comer era una deliciosa oreja de cerdo.
El chico no aguanto y Luis pidio otras dos porciones. El se la comio con avidez.
Hago un pequeño parentesis para explicar por que en uno de los restaurantes mas exclusivos de medellin estaba sirviendo oreja. Luis (y en eso coincido yo) ha intentado rescatar recetas tradicionales que los colombianos, por desconocimiento, por snobs o por algo asi, hemos dejado de querer. Por eso tambien hemos experimentado con morcilla, y horas hemos pasado logrando encontrar el punto exacto de crocancia en la masa de empanadas. Asi buscamos lograr comida gourmet pero criolla, muy fiel a nuestras raices. Tambien utilizar distintos cortes, aprovechar los recursos y encontrar sabores explosivos.
Por eso comimos esa deliciosa oreja esa noche, mientras una chica bond rubia de pelo corto se fumaba un Kool afuera que yo le habia regalado. El esposo comio: exquisito. Y volvio la chica bond.
Amor, prueba esto! fue como a recibio el chico. Ella lo olio, lo probo, y el resultado fue unanime: Exquisito. ¿Que es? pregunto a Luis. ¿Que crees que es?... y empieza la disertacion. Ella decia cosas... algo con Zuchinni, o algo de pollo... no. El esposo, aguantando sus carcajadas, le decia Amor, ponle oreja a lo que luis te dice! y se tomaba la oreja, mientras Luis le explicaba sobre las taras y prejuicios que tenemos los colombianos con algunos alimentos.
Al tercer Amor, para oreja! cambio la actitud del rostro.
Por favor no me digan que eso es oreja!
La carcajada fue inmedita, y estruendosa, sobre todo la del esposo que saltaba de risa. Ella bajo lo que quedaba del pan, y muy dignamente (que mas se podia esperar de esa mujerzota) acepto tener una tara contra la oreja y los cortes extraños. Ya no queria mas, pero fue exquisito, mientas no le paro oreja a la oreja, como acepto mientras salian del restaurante. El esposo se comio el pedazo restante.
Asi invito a todos, seamos o no tipo Bond, a que probemos, disfrutemos de la comida, que puede resultar exquisita si no le ponemos tantos peros. La super ascepsia y la comida super rapida, el desconocimiento de las tradiciones y la ignorancia nos llevan a despreciar cosas exquisitas. Ella no creo que vuelva a comer oreja, ya puede ser muy grande su trauma, pero a usted, que esta alla en su casa, lo invito a comer al centro oreja en un carrito, o algo por el estilo, o a valorar un sancocho bien hecho, o a comer hormigas santandereanas o cui, saliendonos del esquema de que lo unico comible es el solomito. Por mi parte, estoy que bajo al restaurante, a robarme un pedazo de oreja.
domingo, 25 de enero de 2009
Lagar
Aclaremos una cosa: quiza no soy el mas adecuado para hablar de lo que quiero hablar, pero hare un sincero intento. Recuerdo un episodio de mi vida. Frente a mi colegio se hacia un vendedor de cosas que hacia sus ventas con los que saliamos a coger las busetas particulares, y tenia en sus existencias cuanta chucheria made in china hubiera en el mercado. En una epoca vendio, muy a pesar de las iracundas juntas de padres de familia que clamaban en el colegio por la detencion de semejante atrocidad, unas pistolitas negras que con una ruedita roja de polvora disparaban una balitas plasticas. La balita era tremendamente inofensiva, pero tenia hasta cierto alcance, y en mi unidad haciamos recreaciones de peliculas de Clint Eastwood en nuestras bicicletas con nuestras poderosas armas. Eran balaceras largas en las que pocas veces atinabamos al blanco, pero que producian bastante algarabia.
En algun descanso de nuestros juegos belicos, recuerdo que encontramos una lagartija. El inofensivo animalito corria desprevenido por alguna pared sin saber que esos animalotes que somos los humanos nos disponiamos a convertirla en una especie de diana movil. Despues de unas cuantas rondas el pobre animalito cayo al piso, donde lo rematamos cuan sicarios de pablo. En un ultimo acto de crueldad, la subimos, ya sin poderse mover, hasta el ultimo piso. Ahi yo ya sentia como remordimiento, pero me pudo el grupito de rufianes armados con sus negras chucherias chinas. La pusimos sobre un muro que daba al vacio, y en un tenebroso concurso de punteria que ahora me parece como inventado como por un nazi especialmente sadico, le disparamos al ya moribundo animalito hasta empujarlo al vacio.
Ahi ya no di mas, baje por la lagartija, y me la lleve a la casa, donde intente cuidarla con lagrimas en mis ojos. Todo fue inutil, las heridas eran tantas que simplemente se dejo de mover. Llore por horas, no podia creer que yo hubiera participado en tan absurda masacre de tan hermoso ser. Con algunas tablas de balso que tenia le construi un ataud, que sepulte en uno de los jardines con el cadaver de LAGAR, la lagartija, debajo de una piramide blanca de ceramica que mi hermana habia robado en sus epocas de vandala, de una casa muy tradicional de aqui del poblado que las usaba para demarcar el sendero a la puerta. Mis amiguitos del edificio no lo supieron, pero siempre he llevado el cadaver de Lagar en mi consciencia, y me valio mas de una pesadilla.
Desde entonces he matado muchos animales mas. Soy un carnivoro voraz, y he cocinado toneladas de carne en mi vida. Como cocinero, al menos doy mucho credito a los animales que sacrificamos, directa o indirectamente. Intento, para salud de mi alma, utilizar todas las partes posibles del animal para que al menos su muerte no haya sido simple capricho. Me adhiero fielmente al viejo Bourdain en su frase "If you're slower than me, dumber than me and you taste good, then pass the salt!". Por eso digo no ser el mas apropiado, pero al menos tengo claro lo que hago y el porque: porque cocinar es algo que no se puede explicar, esta en mi ser, y amo la carne. Sin embargo soy muy respetuoso de los vegetarianos y hasta tengo muchas amigas que lo son (ahora recuerdo otro episodio conmigo hablando de asados ante un grupo de vegs, pero eso es otro cuento).
Sin embargo, el inicio de la feria taurina de medellin me trae siempre el cadaver de Lagar a mi memoria. Si, he matado mas, muchos mas... pero nunca, nunca jamas he vuelto a matar por ocio, por diversion, por crueldad.
Por eso, cada banderilla que se clava en las hermosas carnes de esos toros, cada desgarro que sufre me acuerda de las estruendosas balas amplificadas por el recuerdo que propine a Lagar. Y ver al torero sacar la espada me acuerda de ese tragico momento en que la pusimos en ese muro altisimo, y esos ultimos pases me saben a esos ultimos disparos, y esa estocada me acuerda de duando Lagar cayo y se fue volviendo un punto sobre el pavimento.
Nunca he ido a toros. Con lo de Lagar tuve mi leccion acerca del maltrato animal. Y era un niño, tendria unos 10 años quiza. Pensar en que gente mayor, con titulos universitarios y todo, gente que se cree culta, se va a ese antro de adoracion de la sangre, esa copia barata del coliseo romano, y se llena de trago y hace desfiles sociales a costa de torturar deliberadamente a un animal que jamas en la vida les hizo algo, ni siquiera por alimentarse. Y hablan del arte, de la "cultura" que rodea esa fiesta.
Fiesta, pero de barbaros: regocijarse con el sufrimiento, como esos cochinos romanos de hace 2000 años, que no iban a la universidad ni hablaban de cultura. Matar a un indefenso ser, previamente torturado, para la diversion de unos pocos. Las corridas de toros simplemente me parecen de las manifestaciones mas horrendas que perduran en la humanidad. Me parece ademas increible que haya gente que disfrute y defienda este macabro espectaculo en pleno siglo XXI, y que ademas pague.
Asi, y aceptando que no soy depronto el mejor aliado de las vacas, hago una defensa del legado de mi amiga Lagar, y de todos los nobles seres que mueren sin sentido en la plaza de toros de Medellin. No pretendo hacer mucho mas con este post que plasmar mi vision, a ver si depronto alguien, alguno de los que va a toros, por lo menos lo piensa la proxima vez.
Les dejo una obrita de una amiga. De Tatiana, o Titania como le digo de cariño, este acrilico de la Plaza de Toros la macarena, o como la llamo Tati, "Mostro Asesino"
En algun descanso de nuestros juegos belicos, recuerdo que encontramos una lagartija. El inofensivo animalito corria desprevenido por alguna pared sin saber que esos animalotes que somos los humanos nos disponiamos a convertirla en una especie de diana movil. Despues de unas cuantas rondas el pobre animalito cayo al piso, donde lo rematamos cuan sicarios de pablo. En un ultimo acto de crueldad, la subimos, ya sin poderse mover, hasta el ultimo piso. Ahi yo ya sentia como remordimiento, pero me pudo el grupito de rufianes armados con sus negras chucherias chinas. La pusimos sobre un muro que daba al vacio, y en un tenebroso concurso de punteria que ahora me parece como inventado como por un nazi especialmente sadico, le disparamos al ya moribundo animalito hasta empujarlo al vacio.
Ahi ya no di mas, baje por la lagartija, y me la lleve a la casa, donde intente cuidarla con lagrimas en mis ojos. Todo fue inutil, las heridas eran tantas que simplemente se dejo de mover. Llore por horas, no podia creer que yo hubiera participado en tan absurda masacre de tan hermoso ser. Con algunas tablas de balso que tenia le construi un ataud, que sepulte en uno de los jardines con el cadaver de LAGAR, la lagartija, debajo de una piramide blanca de ceramica que mi hermana habia robado en sus epocas de vandala, de una casa muy tradicional de aqui del poblado que las usaba para demarcar el sendero a la puerta. Mis amiguitos del edificio no lo supieron, pero siempre he llevado el cadaver de Lagar en mi consciencia, y me valio mas de una pesadilla.
Desde entonces he matado muchos animales mas. Soy un carnivoro voraz, y he cocinado toneladas de carne en mi vida. Como cocinero, al menos doy mucho credito a los animales que sacrificamos, directa o indirectamente. Intento, para salud de mi alma, utilizar todas las partes posibles del animal para que al menos su muerte no haya sido simple capricho. Me adhiero fielmente al viejo Bourdain en su frase "If you're slower than me, dumber than me and you taste good, then pass the salt!". Por eso digo no ser el mas apropiado, pero al menos tengo claro lo que hago y el porque: porque cocinar es algo que no se puede explicar, esta en mi ser, y amo la carne. Sin embargo soy muy respetuoso de los vegetarianos y hasta tengo muchas amigas que lo son (ahora recuerdo otro episodio conmigo hablando de asados ante un grupo de vegs, pero eso es otro cuento).
Sin embargo, el inicio de la feria taurina de medellin me trae siempre el cadaver de Lagar a mi memoria. Si, he matado mas, muchos mas... pero nunca, nunca jamas he vuelto a matar por ocio, por diversion, por crueldad.
Por eso, cada banderilla que se clava en las hermosas carnes de esos toros, cada desgarro que sufre me acuerda de las estruendosas balas amplificadas por el recuerdo que propine a Lagar. Y ver al torero sacar la espada me acuerda de ese tragico momento en que la pusimos en ese muro altisimo, y esos ultimos pases me saben a esos ultimos disparos, y esa estocada me acuerda de duando Lagar cayo y se fue volviendo un punto sobre el pavimento.
Nunca he ido a toros. Con lo de Lagar tuve mi leccion acerca del maltrato animal. Y era un niño, tendria unos 10 años quiza. Pensar en que gente mayor, con titulos universitarios y todo, gente que se cree culta, se va a ese antro de adoracion de la sangre, esa copia barata del coliseo romano, y se llena de trago y hace desfiles sociales a costa de torturar deliberadamente a un animal que jamas en la vida les hizo algo, ni siquiera por alimentarse. Y hablan del arte, de la "cultura" que rodea esa fiesta.
Fiesta, pero de barbaros: regocijarse con el sufrimiento, como esos cochinos romanos de hace 2000 años, que no iban a la universidad ni hablaban de cultura. Matar a un indefenso ser, previamente torturado, para la diversion de unos pocos. Las corridas de toros simplemente me parecen de las manifestaciones mas horrendas que perduran en la humanidad. Me parece ademas increible que haya gente que disfrute y defienda este macabro espectaculo en pleno siglo XXI, y que ademas pague.
Asi, y aceptando que no soy depronto el mejor aliado de las vacas, hago una defensa del legado de mi amiga Lagar, y de todos los nobles seres que mueren sin sentido en la plaza de toros de Medellin. No pretendo hacer mucho mas con este post que plasmar mi vision, a ver si depronto alguien, alguno de los que va a toros, por lo menos lo piensa la proxima vez.
Les dejo una obrita de una amiga. De Tatiana, o Titania como le digo de cariño, este acrilico de la Plaza de Toros la macarena, o como la llamo Tati, "Mostro Asesino"
domingo, 18 de enero de 2009
Sudorcito Minimo
Estaba leyendo un articulo del tiempo acerca del salario de los congresistas en Colombia y no salgo de ese estado extraño en el que algo parece tan absurdoque simplemente no se sabe si reir o llorar.
Y yo soy de los que cree en las instituciones. Creo en que estan ahi para algo y que los ciudadanos no saben resolver sus conflictos entonces deben acudir a organos calificados, y creo que las leyes son necesarias asi como las libertades. Creo eso, y deberia creer en el congreso como por transitividad o por uribista o alguna razon idiota, ¿o no?
La cosa es que me da fisica verguenza del congreso colombiano. La estadistica dice mucho: con lo que le pagamos a un payaso del congreso, sacariamos a 37 personas de la miseria absoluta en las que las ha sumido un gobierno que por decadas se ha olvidado que se debe al pueblo.
Bueno, yo se, no seran los unicos que se ganan 20 millones o mas. Yo se. De hecho, en mi familia hay mas de uno que gana mas. Pero trabajan. No paran. Entonces lo contrasto con el ultimo informe de Congreso Visible, noble empresa de la Universidad de Los Andes y me encuentro que no trabajan. Se la pasan dejando suplentes y de fiesta en fiesta de paginas de atras de alguna regordeta revista de modas con infulas de semanario de reyes para bufones que los alaban en los mismos noticieros.
Y no son todos. Hay congresistas que deberian ganar el doble. Algunos incluso que ni quiero, pero que se les ve el sudorcito, y que no aparecen en las revistas tanto. Pero en suma, el congreso no tramita ni el 40% de las cosas que se le pasan, esta sembrado de narcos, manchado de sangre, lleno de excusas y con pocas soluciones a problemas reales que estan matando gente en este pais que tanta sangre ha regado.
Y los he visto. En fiestas muy exclusivas de medellin, mamando whiskey y aspirando cocaina, muy presidenciables y todo. Con este par de ojitos. Y con putas caras esas de escotes mas caros que las viviendas de muchos. Ahi si se ven sudar.
Y ver un maldito de esos aspirando coca con la platica de 37 familias que deberian estar en su casita al menos comiendo, me emputa. Señores congresistas: me da tanta verguenza de ustedes como de las FARC. Al menos los guerrillos ganan menos, y se les ve el sudorcito (tambien los odio, no se engañen) . Sudorcito minimo para los que mas ganan, mucho sudor para la gran poblacion sin empleo. Y ahora salen y los reeligen. Yo le prenderia fuego a esa vaina y contrataba 37 sudadores, a ver si sacamos este pais pa algun lado.
Y yo soy de los que cree en las instituciones. Creo en que estan ahi para algo y que los ciudadanos no saben resolver sus conflictos entonces deben acudir a organos calificados, y creo que las leyes son necesarias asi como las libertades. Creo eso, y deberia creer en el congreso como por transitividad o por uribista o alguna razon idiota, ¿o no?
La cosa es que me da fisica verguenza del congreso colombiano. La estadistica dice mucho: con lo que le pagamos a un payaso del congreso, sacariamos a 37 personas de la miseria absoluta en las que las ha sumido un gobierno que por decadas se ha olvidado que se debe al pueblo.
Bueno, yo se, no seran los unicos que se ganan 20 millones o mas. Yo se. De hecho, en mi familia hay mas de uno que gana mas. Pero trabajan. No paran. Entonces lo contrasto con el ultimo informe de Congreso Visible, noble empresa de la Universidad de Los Andes y me encuentro que no trabajan. Se la pasan dejando suplentes y de fiesta en fiesta de paginas de atras de alguna regordeta revista de modas con infulas de semanario de reyes para bufones que los alaban en los mismos noticieros.
Y no son todos. Hay congresistas que deberian ganar el doble. Algunos incluso que ni quiero, pero que se les ve el sudorcito, y que no aparecen en las revistas tanto. Pero en suma, el congreso no tramita ni el 40% de las cosas que se le pasan, esta sembrado de narcos, manchado de sangre, lleno de excusas y con pocas soluciones a problemas reales que estan matando gente en este pais que tanta sangre ha regado.
Y los he visto. En fiestas muy exclusivas de medellin, mamando whiskey y aspirando cocaina, muy presidenciables y todo. Con este par de ojitos. Y con putas caras esas de escotes mas caros que las viviendas de muchos. Ahi si se ven sudar.
Y ver un maldito de esos aspirando coca con la platica de 37 familias que deberian estar en su casita al menos comiendo, me emputa. Señores congresistas: me da tanta verguenza de ustedes como de las FARC. Al menos los guerrillos ganan menos, y se les ve el sudorcito (tambien los odio, no se engañen) . Sudorcito minimo para los que mas ganan, mucho sudor para la gran poblacion sin empleo. Y ahora salen y los reeligen. Yo le prenderia fuego a esa vaina y contrataba 37 sudadores, a ver si sacamos este pais pa algun lado.
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