Golpe Bajo

Cegado por mi propia luz, por la efimera gloria que significo mi llegada al cuarto del siglo, con unas amigas celebrando con jamon serrano y oyendo buena musica, y no se me habia terminado de bajar esa borrachera de autoamor cuando un puñetazo me la quito de golpe.

Estaba muy inspirado escribiendo toda la mañana, amaneci de particular buen humor; sin razon alguna porque tengo un pie enyesado, me duelen las manos y las axilas (o cerca a ellas) debido a las muletas y me siento una malformacion social por mi incapacidad de desplazarme, y me toca bañarme con una bolsa. En realidad fue como el sol y la musica. Una dosis mañanera de musica buena, de todo tipo, de esa que me pone a bailar, antidoto del veneno que me ha inyectado este yeso (lo odio, en serio)

La gata esta sentada sobre el bajo. Se llama sabina y me la trajo un hermano del alma en mi cumpleaños. Oh vana gloria. Me mira con sus ojos azules mientras vibra entera con el bajo. Despues de hacer desfilar por varias horas las mejores exponentes de varios generos, me encuentro con un viejo favorito. Cake. Una banda californiana de esas buenas, de esas que vio nacer los 90´s como los Chilli Peppers, unas mas claras, unas mas oscuras pero todas memorables, al menos para mi.

La gata se mueve inquieta, e intento seguir escribiendo: se quiere comer mis manos, piensa que son algun filete, y el teclado alguna especie de cama. No muevo a sabina, cierro los ojos y disfruto la musica, y despues arreglo los daños del frenesi de teclas causado por su siesta.

Es importante que el lector entienda mi extasis profundo, mi musical borrachera, para entender el horror del golpe: un estado de indefencion pura, a merced de un choque en el lugar menos esperado.

Estaba escribiendo en un foro algo sobre lo feliz que me ponia oir Cake, banda a la que describi como mi californiana favorita, con sus guitarras y trompetas, y sus covers famosos de viejas canciones. Cuando me asomé por la ventana a robar algo de aire, y dos jovenes (pelaos, jajaja), me miraron con una cara que se me hizo extrañamente conocida.

Mientras analizo sus gestos, me doy cuenta del horror: es ESA mirada, esa mirada de lastima que nos dan las generaciones venideras. Es esa mirada con la que hace pocos años miraba yo a los rockeros ochenteros que no superaban la decada. Esos que se ven de chaqueta negra en los bares de rock pidiendo alguna solitaria cancion de Poison. Esa mirada de "estas muy viejo" o "que cosa horrorosa suena ahi?". Sus gestos me decian a gritos esa palabra que tanto odio: MAÑÉ.

Claro, golpe recibido: me estan sacando del partido sin darme yo cuenta. Esa mirada que daba yo hace 7 años cuando estrenaba mi cedula a los de chaqueta negra en los bares, me la estan empezando a dar a mi, y yo que pense que no la habia perdido.

Y yo no soy de esos jovenes tan maduros ni tan cerrados. Soy uno de los de mente muy abierta, pero esos ojos me juzgaron, y yo sabia que era culpable.

Es que ahora fue este golpe de dos niños que han sido malcriados a punta de RBD, pero cada año sera peor. Claro, estos niños crecieron a punta de otra cosa. Y yo ya no veo MTV, sino Vh1, y claro, no oigo nada de lo que oyen estos niños. Pop sobre pop, emo, y tropipop. No hablamos el mismo idioma. Yo pense que el rock iba a vivir por siempre, y como que para levantarme una culicagada emo, me va a tocar dejarme crecer el pelo, bajar 20 tallas de pantalon y pintarme las uñas de negro, ademas de oir unas cosas horrendas.

Que golpe dan los años, y eso que yo todavia estoy bien abajo, pero ahora que subo mas, menos me importa. No seremos jovenes por siempre. Prefiero envejecer oyendo esas delicias californianas, que bailar RBD. Y entiendo que a pesar de la impresion, crecer es rico. Y me pegaron donde era. La musica. Yo que crei que el rock viviria por siempre.